L’incohérence du vent qui t’essouffle a forgé la girouette. Fouettée de si, de là-bas. De peut-être aussi. Ce vent fou. Qui s’aime à tourner sur lui-même et qui sème
la controverse
déboussole les oiseaux
Dans le secret du Sud une chaleur volée. À la volée l’appel de l’Ouest a détourné l’Est de l’œil nordique. Rêve échafaudé en château d’Espagne. L’oiseau boréal a perdu son sort au gré du vent. Insensé ce vent. Indique tous les sens. Détruit au passage en toute
immunité
intouchable
invisible
se gonfle de sa grande puissance
pendant que je soupire
regardant sa folie
de l’intérieur
de mon microclimat

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Janique Robitaille